hiato

um buraco nas idéias.
talvez ainda a digerir os dias passados na Polônia. falar português. dar risada. falar besteira. e jogar conversa-fiada e paga-a-vista fora.
da eterna sombra de ser estrangeiro em todos os lugares, até mesmo em casa.
e este mês de julho tão cheio de chuva, cinza e frio, como se eu estivesse em casa.
tem quem acredite que quando você viaja, a depender da velocidade, seu corpo vai na frente, sua alma vai devagar. será que a minha já chegou?

vou deitar e apagar a luz, fechar os olhos e ouvir o que o silêncio me diz.


boa noite.